"... acht, neun, zehn!" Eins, zwei, drei: "Gefunden!"
Jedes Spiel ist in dir gleich zu Ende. Die Kinder gähnen. Was sie noch nicht zu schätzen wissen: die Heimeligkeit und das Leben im Häuschen, wo nichts zu beginnen ist.
Es gibt keine Zeit, sagst du. Was gibt es also? Nur das hier: niedrige Decke, kurze Gänge. Fenster? Wohinaus denn?
Hier das Klo, dahinter der Friseur: "Lang nicht hier gewesen, wie?", jetzt dort lang: bei dir sind wir immer schon zu Hause, häuslichster aller Flughäfen.
