Was hängst Du so auf diesem blöden Gartenzaun?
was hat den freien Flug gehemmt?
Dich zwischen Jägerspießen festgeklemmt?
Du tropfst auch noch. Nein, nein: man hört es kaum.
Ich wünscht, die Sonne würd bald wiederkommen,
dich trocknen und Du würdest leicht
im Winde fliegen, schwarz und stolz, benommen,
weit weg gern, wenn die Sturmkraft reicht.
Doch, schwarze Bullerbux, noch musst Du warten,
noch ist die Flugzeit nicht gekommen,
noch musst Du Dich am Zaune sonnen.
Noch träumst Du und hängst ganz schlapp im Garten.
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