Liebes Mittagessen mit Suppe, Vorspeise, Hauptgericht, Nachtisch, Espresso und Schnäpschen für 35 Euro,

ich höre schon lange von Dir. Noch bevor es den Euro gab. Mein dicker Onkel Albert (aufgepasst: nicht Alfred! das war der Vorgänger!) sprach sonntagnachmittagelang von Dir. Loredana lief im Sporthaus zwischen neuesten Geräten herum und sprach montags, dienstags und noch mittwochs von Dir, dass mir die Luft wegblieb auf dem Laufband. Gestern nun,  es war ein Freitag, der Bericht eines Philosophieprofessors von einer Reise nach Griechenland. „Du glaubst es nicht“, sagt er. Doch. Aber, liebes Mittagessen für nur, geh doch bitte anderwärts um und fern von mir. Du hast doch viele andere Freunde. 

Liebes Salatblatt

zerschnitten oder zerrissen, dann nochmals:  zerbissen! deine feinen Äderchen liegen bloß, fettige Soße läuft an Deinem verstümmelten toten Körper hinab. Dein Gerippe knackt unter Zähnen. Spürst Du das noch? Du warst doch nicht gleich tot, als Menschenhand Dich vom Erdboden trennte? Bist Du es jetzt? Stirbst Du wie ein Märtyrer? Wir wissen es nicht. Wie unendlich tröstlich es für uns wäre, wenn Du eine Seele hättest, Salat!