An diesem Tag, er will nicht warten,
bleibe ich bei mir zu Haus,
trotzend sitz ich, geh nicht raus,
breit grinst die Sonne in den Garten.
Er wird sich irgendwo verfliegen,
zu mir kommt er gewiss nicht wieder.
Sie geht in roten Bäumen nieder.
Die Schwerkraft lässt sich nicht besiegen.
Etwas zu erzählen? Sind wir denn Götter oder Helden, deren Leben sich ausrollt wie eine Pergament?
martedì 4 dicembre 2018
Iscriviti a:
Commenti sul post (Atom)
Uh signur!
Im Buch über Häuser des Herrn Bianconi gibt es tatsächlich einen Fehler. Er erzählt da, wie er in einer casa di ringhiera gewohnt habe, ein...
-
Längst bereit zum Hinausgehen, warte ich, denn sie liegt noch da und kommt nicht aus dem Bett. Nichts Schöneres als diese Wartezeiten,...
-
Tja, wo geht es lang? So tanzen die Leut, drei vor, vier zurück, Köpfchen hoch, umgedreht und noch einmal. Sie suchen, du weißt warum,...
-
Er hatte, wie ich selbst auch, mit seiner Freundin ein Ferienhäuschen am Meer in Apulien bezogen und saß jeden Morgen, wie ich selbst, mit ...
Nessun commento:
Posta un commento